DESDE LAS AZOTEAS SE DIVISAN LOS TEJADOS DE PRINCIPIOS DEL SIGLO VEINTE, DONDE NUNCA SE VE LA ROPA TENDIDA. Y UN SABOR A HUMO, ESCARCHA Y OLOR A BOLLERÍA, INDUCE A MIRAR A TODAS LAS ESTRELLAS, Y SALIENDO DEL ZAGUÁN, LOS PIES TE LLEVAN LENTOS HACIA EL JARDÍN EN LA PARTE TRASERA DE UN RESTAURANTE-PENSIÓN, DONDE LOS FELINOS, SE RELACIONAN EN VERANO, SE ENFADAN Y COMEN JUNTOS, ILUMINADOS POR LA LUZ AZUL QUE CRUZA LAS VENTANAS DE LAS VIVIENDAS, PROYECTANDO TODA ESA INTIMIDAD HACIA EL ESPECTADOR QUE PASEA LENTAMENTE. SUBMUNDOS QUE CAUSAN SONIDOS POR EL TACONEO DE LA MUCHACHA QUE REGRESA A SU CASA A LAS DIEZ. MOMENTOS EN LOS QUE EL BORRACHO ZIGZAGUEA, SUBIENDO Y BAJANDO DE CONTINUO EL PRETIL DE LAS ACERAS. ESCUPE Y FARFULLA PALABRAS INCONEXAS MIENTRAS RETORNA A SU REFUGIO EN UN BAJO OSCURO Y SIN VENTANAS. SONIDOS METÁLICOS SALEN DE LAS UÑAS DEL PERRO PASTOR QUE GOLPEA LOS ADOQUINES QUE PERFILAN LAS CALLEJUELAS. SALE SOLO, ES MANSO, HUELE MI FALDA Y SE ALEJA. YA TRANSCURRIÓ LA HORA DEL TINTINEO DE LOS TENEDORES Y SE APAGA UNO A UNO EL VISILLO DEL ÁNGULO INTERIOR DE LAS CORTINAS. LLEGA LA HORA DEL RESUMEN, DE LO VIVIDO, EL SUEÑO DEL QUE CAE IRREDENTO, EL MIEDO DEL QUE NO CONCILIA, EL DESASOSIEGO DEL QUE NO TIENE NINGÚN AMOR. EL ÚLTIMO PASEO DEL QUE NO SABE A DONDE VA. LA VIDA DE LA NOCHE ES PARA EL SIN RUMBO, LAS HORAS INTRASCENDENTES DEL EQUIVOCADO. LA REUNIÓN DE LOS VACÍOS QUE MEZCLAN PERFUME CON NOTAS ÚRICAS DE LA CERVEZA MAL DIGERIDA. LA VIDA DE LA NOCHE ES PARA LOS COBARDES QUE DUERMEN DE DÍA, SIN CARTOGRAFÍA EN EL PENSAMIENTO, SIN PLANES CONSTRUCTIVOS PARA LA SOCIEDAD. LA VIDA LÚDICA PARA LOS ESTÉRILES DE BUENAS IDEAS. LA PULSIÓN DE UN CAMBIO QUE ARDE, EN LA IDEA BRILLANTE QUE DA LA COPA, PERO QUE AL FINAL DESEMBOCA EN EL INODORO DE LOS RESIDUOS INÚTILES QUE SE EVAPORAN IGUAL QUE SU FRÍVOLA PERSONALIDAD. SUBMUNDOS BELLOS UNOS, ANODINOS OTROS. ¿QUIEN LOS FILMARÁ EN EL CELULOIDE DE LA MIRADA QUE BUSCA EL ARTE DE LA NOCTURNIDAD?
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